pienso mientras catalogo
todas las certidumbres
de lo que no he vivido.
No he crecido lo suficiente,
no llego a la última
balda del platero, y de puntillas
apenas llego a tu boca.
Creo que me grabaron
el nombre de Penélope
en las axilas.
Tratas de convencerme
de que soy Ulises, el objeto
de tu espera y tu deseo.
Mientes más que respiras.
Soy yo quien se pincha
los dedos tejiendo el tiempo.
Quien remienda los días
sin terminar el sudario.
© María Luisa Domínguez Borrallo
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| © Fotografía Jorge Lázaro |
